Os braços desertos

os pássaros soterraram agosto

 e sem lugar um homem cega pela janela

 o mar que jura ter tocado com o sangue

 podia ter sido o amor se não tivesse vindo 

tão directamente da sede

 um duplo rosto de enganos e os braços

que saíram desertos 

o eco da morte reverbera na pele 

com que vejo a tua ausência encher as ruas

 um choro de papel cai pela terra 

e nunca foi tão tarde ser depois

 daqui onde o grito surdo incendeia 

a refutação da madrugada

 donde o crânio esmaga o coração

 um homem corta pela janela

 a própria certeza de ter sido

não é tarde demais para uma manhã

 que foi a enterrar em tantas noites

as escadas morreram de sede 

a terra caiu em nunca

podes levar os dias que trouxeste 

Pedro Sena-Lino

Eu tremo de silêncio

Tentativa de suicídio

 Foi ao toalete

 e cortou os sonhos,

 a gilete.

Leila Míccolis
(Foto de Laura Makabresku)

Não é a rosas nem a violetas

 nem a jasmim o cheiro

 que me põe fora de mim 

Jorge Sousa Braga

Eu sei

Toco a tua boca

Com um dedo, toco a borda da tua boca, desenhando-a como se saísse da minha mão, como se a tua boca se entreabrisse pela primeira vez, e basta-me fechar os olhos para tudo desfazer e começar de novo, faço nascer outra vez a boca que desejo, a boca que a minha mão define e desenha na tua cara, uma boca escolhida entre todas as bocas, escolhida por mim com soberana liberdade para desenhá-la com a minha mão na tua cara e que, por um acaso que não procuro compreender, coincide exactamente com a tua boca, que sorri por baixo da que a minha mão te desenha. Olhas-me, de perto me olhas, cada vez mais de perto, e então brincamos aos ciclopes, olhando-nos cada vez mais de perto. Os olhos agigantam-se, aproximam-se entre si, sobrepõem-se, e os ciclopes olham-se, respirando confundidos, as bocas encontram-se e lutam sem vontade, mordendo-se com os lábios, quase não apoiando a língua nos dentes, brincando nos seus espaços onde um ar pesado vai e vem com um perfume velho e um silêncio. Então as minhas mãos tentam fundir-se no teu cabelo, acariciar lentamente as profundezas do teu cabelo enquanto nos beijamos como se tivéssemos a boca cheia de flores ou de peixes, de movimentos vivos, de uma fragrância obscura. E se nos mordemos a dor é doce, e se nos afogamos num breve e terrível absorver simultâneo do fôlego, essa morte instantânea é bela. E há apenas uma saliva e apenas um sabor a fruta madura, e eu sinto-te tremer em mim como a lua na água. 

 Julio Cortázar

É domingo hoje

fere-me uma vontade de comer afecto

 Maria Gabriela Llansol

Dos dias

Recentemente a vida é-lhe feita de um cigarro 

antes da sessão de cinema

 um café depois do sono

 um vodka antes da cama vazia

 não anda mal mas podia andar melhor

 Henrique Manuel Bento Fialho

Quanto eu gosto de ti

Como eu gosto de ti, ninguém o entenderia. Nem a cama esvaída que me obriga a desprender-me do corpo noutras roturas nocturnas e azedas. Nem a solidão taciturna que escorre devagar nos chuviscos flamejantes do amor. Como eu gosto de ti, nem o mundo o aceitaria. As árvores trépidas, os animais ferinos, a cadência dos lagos, mobília sisuda que ganha a morte sobre o couro crestado. Como eu gosto de ti, só a melodia do poente trova. E se a antemanhã sucumbe nas copas das sequóias - ricocheteando como uma bala célere - perfurando como um comboio alucinado - a incerteza dos teus sinais desmancha-se sobre os meus lençóis na loucura do leito. Como eu gosto de ti, só eu sei, de dentro para dentro, como um confim de baús entreabertos às galáxias chamejantes do céu da boca. Como eu gosto de ti, segredando-me da voz o rasto da tua presença, pernoitando-me de corpo fixo e amor esquivo, a temperança das tuas enchentes. 

 Alice Turvo
 (Foto de Laura Makabresku)

Depoimento

De seguro, 

 Posso apenas dizer que havia um muro 

 E que foi contra ele que arremeti

 A vida inteira.

Não. Nunca o contornei.
Nunca tentei

 Miguel Torga

Tão de repente

 Y yo me cubro, yo me envuelvo, me mezo en mi nostalgia preferida, me abrazo a la almohada y lloro, me avergüenzo de mi edad y no comprendo por qué, tan de repente, ya no soy una niña

Alejandra Pizarnik  (Diários)
(Foto de Katia Chausheva)

Fogo posto

Há dias em que sou um corpo que pegou fogo

 e ficou todo em ferida

 Alberto de Lacerda
 (Foto de Laura Makabresku)

Eu que ainda acredito que vais voltar

mesmo que seja só pelos teus livros

Geografia íntima

e quando o teu olhar me percorreu

 na linha breve que contém o corpo 

eu te entreguei o pouco que é meu 

 Romério Rômulo Campos Valadares
(Foto de Cara Stricker) 

Quem guarda segredo

A mais antiga e demorada 

 frase fala do mar logo de início, 

 no desejo de habitar

 os flancos lentos da sua ondulação. 

 A narrativa torna-se depois

 confusa: entre mastros e muros, 

 além do vento, corria o medo. 

 Que estranho amor levou

 a fazer da casa um barco? 

 A cal e a pedra guardam o segredo. 

 Eugénio de Andrade

E trazem a poesia nos dedos

Há mulheres que trazem o mar nos olhos 

Não pela cor 

Mas pela vastidão da alma

 E trazem a poesia nos dedos e nos sorrisos 

Ficam para além do tempo

 Como se a maré nunca as levasse 

Da praia onde foram felizes

 Há mulheres que trazem o mar nos olhos 

pela grandeza da imensidão da alma 

pelo infinito modo como abarcam as coisas e os homens

 Há mulheres que são maré em noites de tardes

 e calma. 

 Sophia de Mello Breyner Andresen

Silêncio

Quer falar, abre a boca, e a boca fica-lhe cheia de silêncio.

 Teixeira de Pascoaes

Faz em mim a tua casa

Tem de ser assim

Eu que sou terra como terra

 tremo sob teu peito 

como-te e cuspo-te e 

engulo-te os ossos. 

Tem de ser assim,

 fora de mim és um estranho

 durmas a meu lado os anos que dormires 

Miriam Reyes

Quem ama escreve nas paredes

Gostas de mim?

(...)

Sem resposta. 

O silêncio saiu ruidosamente dos seus livros.

 O silêncio caiu da sua língua 

e sentou-se entre nós. 

e obstruiu a minha garganta. 

E trucidou a minha confiança. 

Despedaçou cigarros para fora da minha boca.

 Trocámos palavras cegas,

 e eu não chorei,

 e eu não implorei,

 mas a escuridão encheu os meus ouvidos, 

a escuridão atacou o meu coração,

 e algo que tinha sido bom,

 uma espécie de oxigénio bondoso, 

Transformou-se em gás de forno. 

 "Gostas de mim?" 

Que absurdo!

 Que raio de pergunta é essa? 

Que raio de silencio é esse?

 E porque é que eu ando a rondar, 

intrigada com o que é que o silêncio dele disse? 

 Anne Sexton
 (Tradução - Maria Sousa)

A Mulher Certa

É a hora do vazio no vazio

Que hei-de fazer com o medo

Senhor a gaiola transformou-se em pássaro 

e devorou-me a esperança 

 Que hei-de fazer com o medo? 

 Alejandra Pizarnik
(Foto de Laura Makabresku)